Después de Navidad
regresé con más flores
para ti.
Siempre para ti.
Seguía todo igual
con el tiempo parado
en el verdor de siempre,
la quietud quieta,
el silencio abierto...
Hablé con la vecina
del bar de los cafés
de cosas del presente.
Del pasado no hablé.
Te coloqué las flores.
Marché llevando prisas
por subirme a tiempo
al autobús que lleva
la gente del camino
de los más peatones
por nuestra economía
de pobres proletarios
con los sueños perdidos.
Mis flores han quedado
a tus pies, madre mía.
¡Qué dolor es decirlo!
¡Cuánto duele decirlo!
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