Imagino tu vuelo, mamá,
en la paloma que sube
de la acera del invierno
a la farola que roza
el polen de primavera,
el olor a hierba rota.
Tú volando aún me dices
que me levante y luche
ahora que han caído
mis manos sobre las hojas
y en vez de luchar lloro
y en vez de llorar sufro.
Dejo de hablar del amor
en versos y en estrofas
para abrirte a ti las páginas
llenas de frío y de rosas.
Mamá, creo que te he visto
en tu vuelo de paloma
y me asusté al no tenerte
para llorar en tu hombro
este dolor de hija huérfana
de tu voz maravillosa.
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24-3-2013
XIADA
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